Опять бью мимо. Что ж такое?
Комар мне в ухо залетел.
Смотрю на «мушку». Упор стоя,
Да и прицел, как будто цел.
Не вижу я ни зги отсюда,
Ни африканского слона,
Ни обезьяны, ни верблюда,
Лишь «башня» Гришкина видна.
Все как в тумане на рассвете:
В кефире, или в молоке,
На мушке кто-то, на примете:
Цветы несет…похоже мне.
Пожалуй, сбавлю обороты
И подожду- минуток пять.
А вдруг жених имеет «квоты»:
С мажора день решил начать.
Опять к прицелу прислоняюсь:
Гришанька, мой! И все же пьян.
Мгновенно я в лице меняюсь-
Раскрылся весь его обман.
Да и цветов не вижу вовсе…
Откуда шел мой ухажер?
Наверное, гостил у Фроси,
А на нее у Гришки жор.
Приходится держать на мушке,
Чтоб не сорвался мой «карась».
Насыплю порох, соль- полкружки…
«Не будя Фроська Гришку красть!»
2.10.15 год фото из интернета