Я костюмчик кроил из кусочков нелепой рутины,
Заблудился в извилинах этих безумных лекал,
Ведь порой не добры ко мне были те "палестины",
Что ютились в сверканьи, искажённых зеркал.
Рукава коротки, не дотянутся до пониманья,
Моих мыслей простых, и до чаяньях будущих дней,
Обшлага растворились в углах мирозданья,
И в разливах кислотных дождей.
Воротник придушил, грёзы о всепрощении,
Страшной правдой над мной, простирается чёрная тень,
Умерев, как всегда, мои склеры замрут в изумлении,
Отражая тебя... и цветущую в парке сирень.
А в карманах моих, как всегда, нищета приютилась,
Рядом с ней бродит сука-подруга-печаль,
И с чего это я, эй, скажи мне закройщик на милость,
Должен вдаль уходить и кричать во всё горло: Прощай!
Понимая одно: что из жизни моей (всё что в ней приключилось)
Мне не сшить ни костюм, ни сюртук, ни пиджак,
Разве шорты энд майку, да и то, если к чёрту на милость,
Я отдам свои чувства на прорву бездушных зевак.
Сочи. 02. 11. 2015.