Неделю льют осенние дожди...
В саду печально, серо и уныло.
Погода шепчет: "Солнышка не жди".
Не верится уже, что лето было.
Рождает ветер музыку свою.
Он дирижёр. Деревья, словно скрипки,
По знаку ветра плачут и поют,
И, как смычки, их ветви звонко-гибки.
"Они смычками зачертили сад",
Рассыпали в пространстве листья-ноты,
И листья всё летят, летят, летят,
Слагаясь в блюзы, танго и гавоты.
И так светла осенняя печаль,
Рождённая звучаньем листопада!
И вот уже синеет неба даль,
И осень говорит:"Грустить не надо!"