Чем-то недели отличаются от месяцев и лет,
И протяженностью недели схожи на декады.
Дай погадаю на ромашке,мол,есть любимый,нет,
И будут ли встречать,и будут ли мне рады.
И лепесток я рву,мой жребий,ясно,брошен,
И медленно и тонко мне "любит" прошептал.
И целый мир так низок и ничтожен,
Что о любви ко мне он вряд ли бы мечтал.
Второй по счету рвется лепесточек,
"Не любит" он с досадою твердит.
И в горле ком,не сделать и глоточек,
И что-то там в душе неистово хрипит.
В руках держу я третий лепесток,
Он мелодично повторяет мне "ревнует".
И тихо со спины мне веет ветерок,
Не понимая,что он не один тоскует.
И знаете,часы не дремлют ночью,
Идут года и календарь срывает лист.
Душа все так же роет яму волчью,
И продолжает радовать мою простую жизнь.
Четвертый лепесток сказал мне "поцелует",
Но поцелуй без чувств-противен и жесток.
И чувства вряд ли снова он пробудет,
Ты не один,но как-то одинок.
Мне прошептали вновь "прижмет он к сердцу",
И не отпустит,мне сказали,никогда.
Он не насыпет,говорят,на рану перца,
Он встанет рядом,будет коль беда.
Но разве правда это? Где же утешенье,
Когда вся боль промчится,как несколько декад?
И как найти мне выход? Где спасенье,
Когда я жду внимания-мне никто не рад?
А пятый лепесток с иронией глаголит,
Что "к черту он пошлет" без слез и без обид.
Мол,говорит,судьба моя изволит,
Жить продолжать,когда душа болит.
И снова улетает календарный лист,
И новый день я помню,как вчерашний.
Он чем-то мне запомнился,наверно тем,что чист,
Или лишь тем,что подарил ты мне ромашки.
Такие черные,как в новых картах туз,
Их подарив,припев ты напевал.
И с ними подарил один десяток муз,
Скажи мне только,где ты их сорвал?