* * *
Вновь сияет клёна алый парус,
окропило охрою леса,
и пора прощальная подкралась,
в разный цвет окрасив паруса.
Бурый тополь тусклый цвет коррозий
вывесил, как флаг, над головой,
жёлтое полотнище берёзы
ветер раздувает полевой.
Устремимся мы в какое море
в шуме разноцветных бригантин?
В синеве открывшихся просторов
под какое небо угодим?
Может, руль сжимая твердоруко,
мы направим парусник туда,
где у моря верная подруга
ждёт нас эти долгие года?
Но уже порвался парус алый,
разлетевшись в клочья, словно боль,
и под ветром мачты раскачались...
Видно, не дождётся нас Ассоль.