Мой друг опять стихами недоволен:
«Ну что ты пишешь про галиматью?
Ударился в духовность… По чьей воле?
Ты ж атеистом был всю жизнь свою.
Лукавишь ты, мой друг, в своих твореньях.
Писал бы, как к девчатам бегали с тобой,
Как снились ночью нам не привиденья,
А губы девичьи, да и постель порой.
А в прозе ты мастак, признаюсь честно,
Правдиво излагаешь, стиль хорош,
Читать её мне очень интересно.
Стихи, дружок, ты лучше не тревожь…»
Вот правда-матка! И не фунт изюма,
А с перчиком, с горчичкой и с хренком…
Читал стихи дружок, хвалил, а думал,
Выходит, что всё время о другом.
В поэзии не принято лукавить,
Мой друг ошибся, исповедь мою
Не понял он, не смог себе представить,
Что мы стоим у жизни на краю,
Что жизнь переосмыслить есть причина,
Покаяться в мятежных днях судьбы…
А мысль поэта, как дорога – длинна,
Попутчик есть ей не всегда, увы!
12.10.2015