моё квадратное старое сердце не верит уже,
что ты найдёшь меня на сто двенадцатом этаже,
что и вообще у кого-то есть компас и нюх и чутьё
на всё, что во мне и моё.
я не верю, что в новом году мы отпразднуем жизнь,
самолёты глотает земля, ты держись, не держись -
мы все хрупкие, уязвимые - кровь и цветы,
только души бессмертны и это важнее тщеты.
сто двенадцатый - поднебесный, я вижу леса,
тщедушный старик раздаёт на мосту чудеса,
ребёнок играет на скрипке в одной из квартир.
а я ничего не умею, прости.
такое старинное сердце.. ни радость, ни скорбь.
искусство дать смысл словам - это вроде, как горб,
несёшь его, гнёшься, но радует тяжесть и вес,
плевать, что ты взмок и облез.
никто не узнает, чего это стоит - смотреть,
как слово в твоей голове трансформирует смерть,
как стыдно, порой, обнажаться изнанкой вовне.
приди же ко мне.
здесь птицы и небо и облачный атласный риф,
я верю, что ты найдёшь лестницу или лифт
сюда... и увидишь, как сердце-квадрат разжимает кулак.
я верю, что будет так.