Дорога, уходящая в поля,
в поля, где нет ни маркетов, ни шопов,
куда б не направлялся и не шёл ты,
всегда приводит в детство.
Тополя
всё так же шелестят по-над дорогой.
И ты, забыв, а может вспомнив Бога
(тут каждый выбирает для себя),
уходишь, горизонты бередя
как те, что сотни лет в сто тысяч ног
взбивали пыль, кто лаптем, кто кирзою.
А я иду, как прадеды - босою.
Так отдаю и принимаю ток - земли, времён.
Кармическая память
проснётся вдруг во мне и петь заставит.
И я, не зная слов, пою, как птица
про "Ой, мороз", про "два дубкЫ ", "про Грыця".
И счастлива! Мне многого не надо.
Вот он мой рай и высшая награда!
Умолкнут, слушая, и демоны и боги,
И пыль дорог припорошит мне ноги.
03.11.15 г.