Она находит скрытый смысл в моих словах,
Который в них, порою, не заложен.
И в ней давно живет какой-то страх,
Хоть и не ясно, кем в нее он вложен.
В плетении ее души сломает ногу черт,
Да и рога, пожалуй, треснут тоже.
Непунктуальна, ветренна порой
И обязательностью хвастаться не может.
Так что ж тогда особенного в ней?
Вопрос такой оставлю без ответа.
Ведь рядом с ней всегда уютней и светлей.
А без неё... А без неё не нужно света.