О. Р.
А ты, с утра, опять читала...
А я смотрел - в твои глаза.
В их глубине - мечта витала,
Порой сверкая, как гроза.
И в тишине - опять грустила,
Мешая Пушкина с Толстым.
И от печали уходила
В застольный пир.
В батальный дым...
С толпой гусарской, увлеченно
А я, сжимая корешки
Литературы, удрученно -
Писал протестные стишки.
Нет, я не классик,
скажем сразу -
Не те века, не тот момент.
И не соперник он - ни разу
Но я, ему - не конкурент...