Проснулась вновь холодная луна.
Ночным дождем, свой умывая жёлтый лик.
Каким-то странным вдохновением полна
Душа, рождая в муках, новый стих.
Опять беру огрызок-карандаш,
Опять кипит всю ночь уставший чайник…
Я знаю, что уснуть ты мне не дашь.
Я вижу по глазам твоим печальным.
О чём печаль – ты скрыла навсегда,
Всё оттого, что перестала доверять…
Писать стихи заставила нужда,
А в чём нужда – не суждено узнать.
И я прошу – немного намекни,
Откройся мне, хотя б наполовину…
Вот облака – меня пусти ты к ним,
Вдохнуть туман, и выдохнуть лавину.
Ведь я устал банально рифмовать,
День ото дня всё, повторяясь вновь и вновь…
Часы уже показывают пять,
К концу подходит царство сладких снов.
Дождь перестал, и ветра больше нет…
И как то стало мне тревожно очень.
Боюсь услышать: “Ты плохой поэт”.
(А это просто умирала осень.)
Один щелчок - и лампы свет погас.
Уже на небе разлилась вовсю заря.
Всю ночь игра безумная велась
Быть может зря… конечно может зря.
Не знаю я, как всё же мне назвать –
Благословенье это, иль обуза…
За тридцать лет, тебя не смог понять!
Ах да… твой пол… тогда всё ясно, Муза!
22апреля- 17 мая 2015г
Художник Фабиян Перез