Скребёт, метлою поминая её мать,
Нетрезвый дворник ненавистную листву.
И ты попробуй чё ему сказать,
Получишь инструментом по горбу.
Ему на енту красоту плевать,
-Ить, дураки любуются листвою!
А мне за ними, мать их, убирать.
Так ить, недалеко и до запою.
И он скребёт, всё Осень матеря,
Душой нетрезвою не чувствуя вину.
Сгребая в кучи слёзы октября
Грозя метлой неведомо кому.
Когда придёт и наш последний час
Такой же дворник старою метлой,
Сметёт как сор, что радовало нас,
Развеяв всё ненужною золой…