Кто-то наглый такой, неприятный повадился
Воровать, как кораллы, моё вдохновение.
Всё измял, истоптал изнутри, изгадил всё.
А я молча смотрю, будто в оцепенении,
Будто не в состоянии выгнать, вытолкнуть
Из своей головы его, как из трактира.
Ненавижу себя. Говорю себе:"Ты -то хоть
Сохранила бы часть своего антимира.
Хоть бы долю его незаметную, крошечную
Неизменной, нетронутой бы оставила.
Чтоб бумагой потом её обёрточной
Обмотать и вручить кому-то." Как правило,
Так оно и случалось. И после этого
Либо грусть об излитом напрасно чувстве,
Либо изображение мною поэта,
Совершенно не шарящего в искусстве.