Тебя ль, принявшего истому
Февральского седого дня,
Спросить, о чем шуршат и стонут
Шелка, обвившие меня..
Тебя ль спросить, зачем печалью
Пронизан дом до потолка,
Где льнет к старинному роялю
Самообманная тоска,
Где снова чувственные руки
Терзают клавишную кость,
И роковых романсов звуки
В душе родят немую злость
Ведь все слова - лишь тусклый оттиск
Слепых адюльтерных страстей...
Мой взор приковывает отблеск
Отполированных ногтей
Я жду, когда же стихнут звуки
Хандры, которой нет конца,
И эти трепетные руки
Коснутся моего лица