В тюрьме сидела мысль моя, мечтая тайно о побеге.
Огнём любви топили печь, как в прошлом, так и в этом веке.
Напильник, мысли передал, в тюремной сероватой пайке,
слепой охранник - он не знал, в тюрьме и мысль подобна гайке.
Ни рук, ни ног - пилю тюрьму, конечно, мысленно, однако.
А на свободе - вид дыры, помойка, кость, при ней собака...
В Свободе есть один Предел - не в мысли, нет - а в жизни нашей.
А коль остался не у дел, ночуй под шконкой - у параши.
А, если деньги есть? - давно, не веет ветреной свободой:
тряпьё, еда, тревожный сон, погоня за отставшей модой.
Свобода там - не далеко. Не где силки, тюрьма и яма.
А, когда дышится легко, не сделал зла, живая мама.
Когда не в цепи идеал, той, приковавшей нас к буфету,
в дороге, подвиг коей мал, в шагах, отдавших дань лафету.
Ингвар Андварафорс (С) 2015 5 ноября