Простите. Что не смог вас повыше поднять.
Простите. Что решаю не я, кому тут умирать.
Лишь бы только без боли, я «за» тут ещё поиграть
Простите. Вам тут нечего больше пожрать!
Уйдите.
Простите. Что не смог разукрасить ваш сломанный мозг
Простите. Мои строки ложатся не в ваш уголок
Они вторят ударом волны о безвестные скалы людей
Простите. Я не вложен в стандарт новостей.
Уйдите.
Простите. Что последний сезон закрываю отсутствием рифм
Простите. Уродов нападки пусть киви поёт свою песнь
Не опущен до «ёб, ты урод, да ****ь твою мать и в ****ень»
Простите. С этим сбродом меня не связать уж совсем.
Уйдите.
Простите. Судей нет, лишь желание выдать себя за судью.
Простите. Но я здесь свою песню в последнем сезоне спою.
Ради новых имён, ради мыслей о том, что назначили бога
Простите. Первым небо, свет солнца, вода и, конечно, дорога…
Уйдите…