Безумен мой язык. В шестой палате.
На войлоке пишу карандашом.
Когда-нибудь, я вспомню о расплате,
представ на Суд с мольбертом, нагишом.
Художника художник не обидит,
не всяк кто избран видит идеал.
А боженька, который бдит и видит,
полюбит, укротив страстей накал.
Безумие обыденно и сЕро,
безумный дождь накрапывал в окно.
А дети рисовали белым мелом:
снега и дождь - им было всё равно.
Разумные дремали на диванах,
искали кнопками безумие страстей.
Затем пускали кровь в горячих ваннах,
не выдержав последних новостей.
Ингвар Андварафорс (С) 2015 6 ноября