Как то все невпопад, мимо цели, бочком и некстати ...
Барабанная дробь где должна разливаться труба.
И не жемчуга нить отражает над вырезом платья,
Блики света, что рвутся ко мне из большого окна.
Полумрак, треск свечи и вечернее платье на стуле.
Тихий стон, как предвестник грядущей беды.
Тополя за окном кроны мокрые тихо нагнули.
Теплый вечер, стихи, пряный запах сухой резеды.
Но горячая, вечно голодная сталь инструмента,
Что вскрывает нарывы и язвы в озябшей душе.
Все скребет позолоту отколотых букв постамента,
Что из камня сомнений печалями высек себе.