Мои руки в карманах у осени,
Я остатки краду тёплых дней.
Куст шиповника в белой проседи,
С каждым днём всё пейзажи скучней.
Листопад, как письма дотошные,
В них обратный затёрт адресат.
Ветер треплет строки из прошлого,
Невозможно вернуть их назад.
Пожелтели письма от времени,
Натиск осени необратим...
Как абсурд, возведённый в степени,
Дождь из листьев неукротим.
В этом Богом забытом городе,
Где любовь считали за грязь.
Мне мечталось, просто без повода,
Посмотреть в глубину милых глаз.