Плачь, скрипка, вырывая последний мой вздох
Из глубин, неподвластных безмолвному небу.
Ты сильней и безумней пылающих строк,
Среди которых разве безумец обманутым не был.
Рыдай, вынимай содержимое
Заблудившихся душ своими тонкими пальцами.
Зачем же, нежная и ранимая,
Ты сердце иглой протыкаешь над пяльцами?
Утомленное море вздыхает о скрипке,
Расплескав свои волны навстречу исторгнутым звукам.
Симфоний забытых Моцарта, Баха и Шнитке
Ожидает душа, добровольно поддавшись терзающим мукам.
Замолкает скрипач, и засыпает певица в футляре,
Тонким станом, как дева, прижавшись к смычку.
Свою песню заводит, напившись в простуженном баре,
Тот, кто устало выводит за строчкой строку.
Тишина без надежд утопает в граненом стакане.
Разбиваются звуки о стены пустых кабаков.
Музыкант навсегда пропадает в молочном тумане,
Сбросив тяжесть повисших на шее оков...