Вспорхнув легко с озябшей ветки
скользнула птица в сумрак сизый...
И старый дом с крылечком ветхим,
с осиротевшим под карнизом
гнездом стрижей, с дощатой ставней,
в одной петле висящей косо,
прошедшей, но такой недавней
весны услышал отголосок.
Когда он сам был звуков полон
и удивительных историй.
Когда цветущих вишен полог
скамейку укрывал и столик.
И взрослых смех, и детский топот
в просторных комнатах звучали.
И целовал кого-то кто-то
украдкой тёплыми ночами.
Он вдруг припомнил – из малины
варенье пенное варилось
и день был солнечным и длинным,
и небосвод в аквамаринный
до горизонта был окрашен...
Потом в саду поспели сливы
и август плыл неторопливо
в сентябрь...
Всё это было раньше.
Теперь не то. Он тих и мрачен.
Листвою побуревшей палой
заметена дорожка к даче,
где тишина, как покрывало,
укрыла сад. Он спит, спелёнут
туманом утренним по кроны,
лишь листья с облетевших клёнов
алеют в уголках укромных.
6.11.2015