Поникли ветви старой ивы,
Коряга корчится в пруду,
Стернёй посохшей колют нивы,
Ворон, пророчащих беду.
Им осень вовсе нежеланна,
Она зимы немой пролог
С холодным ветром окаянным,
С промозглой слякотью дорог.
Мы этих птиц терпеть не можем
За их нахальное нутро,
Но поздней осенью положим
И им горбушку у бистро.
И, рассекая хмурость неба,
Распятые своим житьём,
Они увидят крохи хлеба
И каркнут разом: не помрём...