Дети - это не мусор. Это чьё-то счастье, чья-то судьба, защита и опора.
Ты мне снова приснился, мой нерождённый любимый,
Улыбаясь сквозь призму сомнений в изломах времён,
В ярком солнечном свете. Живой. Настоящий. Не мнимый.
Но лишь руку к тебе протяну - и твой мир затворён.
Болью выстучит в сердце, как были б с тобой мы счастливы,
Сколько б лада жило в нашем доме, добра и тепла.
Деток пятеро, и все здоровы, красивы, смешливы.
Все умны, как и ты. А дочурка, как папа, смела.
В тех снах солнечных, ярких меня обнимаешь так нежно,
Шепчешь глупости милые в ушко, тихонько смеясь.
Просыпаюсь... Холодный рассвет постучал неизбежный.
Горько плачу-смеюсь, с неизбывной тоскою борясь.
Тщетно всё... и не будет у нас ни семьи, и ни дома.
Прислонюсь лбом к окну, пожалею немного себя.
Мир наш будущий светлый растоптан, убит и изломан:
Четверть века назад взяли и не родили тебя.