Свой первый стих пишу,
Грудь вся огнём пылает.
Хочу…
Поведать всем, как рифма слов играет.
Все мысли только об одном:
Как написать то диво,
Чтоб не забыл никто о нём
И память доблестно хранила?
Во мне лишь уния таланта.
Всё остальное – тяжкий труд;
Не видел в жизни я Баранта
И не топтал ногой мазут.
Не я пером правдолюбивым
Писал о тех, чьих душ не счесть.
И не корил я тех, кто с милой
Улыбкой пожирает лесть.
Так как же мне без божьей силы
Вливать свои труды в сердца,
Что часто так судьбой гонимы;
Я замираю, глядя в небеса.
Быть может, там, средь райских песен,
Чьих не смыкает шум и звон,
Где грезят ангелы залесий,
Сидит на белом троне он…
И если свет от златых влас
На плечи мне тихонько ляжет.
Мой труд вовеки б не погас,
Он за меня вам всё расскажет.