П.И.Ткаченко
Читаю книгу о царе Иване.
Кровава наша русская заря.
В ее былом и нынешнем тумане
Жалею не загубленных —
Царя.
Усопшие давно в загробной бездне,
Наверное, прошли Последний Суд.
Цари же и теперь из поднебесья
«Московию разбойную» пасут.
Так с древних пор Россию окрестили
Соседи с европейской стороны.
До нынешней поры нам не простили
Растущего величия страны.
То западного яда подмешают,
То сунут новых курбских в древний Кремль.
Всегда корвету русскому мешает
То собственный, то чужеземный крен.
О, эта бесконечная кривая
Падений, возвышений и надежд,
Где за победой каждой вызревает
Какой-нибудь очередной мятеж!
А мы его пропили и проспали...
Топор бы нам да крепкий царский кнут!
И возникают Грозный или Сталин
В неразберихе вечных наших смут.
Конечно, все равно прорвемся к Свету
И на просторах наших, и в душе…
О, Господи, не дай судить поэту
Крутых царей в эпоху мятежей!