Скажи мне, человек: зачем все это -
Война, торговля, ночь, твой почерк нервный,
Твои ладони, содранные летом
В восьмидесятом, быть желанье первым,
Твои стихи, пахучие, как уксус,
Монеты, письма, чердаки, газеты,
Надежды, фонари, паденья курсов
И в подворотнях чьи-то силуэты?
Ты почку предлагал за сигарету,
Был продавец смущен, но против не был,
И снова в подворотне силуэты,
И словно облака упали с неба -
Густой туман, как молоко, как вата.
А ты идёшь, идёшь среди прохожих -
Толпа молчит - и в этом есть расплата
За то, что на неё ты не похожий.
Не про тебя сказали на латыни:
Мол - veni, vidi, vici - победитель!
Тебя твоя судьба хранит доныне,
Не гладиатор ты, но и не зритель
Боёв жестоких за краюху хлеба -
А может - жизни!? И: " Dum spiro -spero"
Звучит рефреном, падающим с неба,
Рассеянной по свету божьей спермой.
Надежда - миф!? Нет - нет! Конечно - нет!
Но, прозябая на своей планете,
Ты покоряешь космос и инет
И, запинаясь, но поешь о свете.
Банальность... Жизнь - она повсюду есть,
Но не всегда в уму привычных формах,
А то, что пишешь ты, всего лишь жесть,
Запоминай: теперь молчанье - норма.
И, закурив - без почки, но живой,
Иди среди людей, толпе навстречу .
Не позволяй, чтоб нервный почерк твой
Был выровнен - а, значит - изувечен.