Мы все распродали, а что не продается -
сменяли выгодно на радость гедониста.
Была б в возможность - заложили б солнце
во имя похоти чумного эгоиста,
что мнит себя пупом земли и, вроде,
давно решил, чего от жизни ждет.
Да врежьте ж ему кто-нибудь по морде!
А впрочем, пусть... земля свое возьмет.
Мы износили чувства все до нитей.
Стоим - оборваны, наги и некрасивы.
Мы пустяки возводим в ранг событий,
а после жалуемся на нехватку силы,
нехватку нервов и желанья жить.
Мы бьемся рыбкою о быта толстый лед.
Мы говорим: - Да где же Богу быть?
И все же ждем, что кто-то нас спасет.
Кто создал эту расу нерадивых,
не замечающих, что счастливы бывают?
Которые в один сомкнулись вывих,
споткнувшись на пути к воротам рая.
И обозлившись на небесного отца,
стирая пыль и кровь с избитых рук,
Мы вынимаем гвозди из креста,
терпевшего за грех земной Христа,
и ими подбиваем свой каблук.