Портретов наслоенных ряд.
А имя – над именем выше.
Афиши престижно пестрят
На тумбах,
На стенах,
На крышах.
Заезжий любой гастролёр
Причислен к элите державы.
Он – маг, он – волшебник,
И флёр
За ним искромечущей славы.
А тут в переходе, безлик,
В угарной, бензиновой зоне
Убогий, смиренный старик
На драной играет гармони.
Играет и сам же поёт,
Изнанкою вывернув душу,
Про Армию, доблестный Флот,
Про девушку нашу – Катюшу.
Кто всхлипнет, кто глухо вздохнёт,
Кто денежку бросит в шапчонку.
Ах, жалостный русский народ,
Не смяли тебе в перестройку!
Так что же искусство хранит
Во имя насущного хлеба?
Гармоники плачут навзрыд,
Афиши сияют до неба…