Вот и нечего больше прятать. Ноябрем завершаю год. Это часть моего обряда.
Ежегодный водоворот начинаю с мучений всуе; переживший хотя бы день обязательно так пасует пред зашоренностью идей.
Вот ноябрь - начало, точка каждодневного вдаль пути, мой ноябрь - пустая бочка, ты быстрее ее кати, пусть несется со склонов в чащи, забывая про треск доски, совершая вращенья чаще, чем приходит сезон тоски; пусть несется и обгоняет сотни бочек, катясь вперед, те-то медлят и понимают, их на финише кто-то ждет, это значит, что сбросив скорость, ты увидишь за далью лес, где мечта обретает косность, где на свет ты выходишь без ориентиров и без сомнений относительно цвета глаз, что увидишь ты на арене в миллионный последний раз.
Мы на битву выходим снова, я опять проиграю, но год пройдет, и борьбы оковы разрастутся во мне вьюном.
Я качусь по пустой дороге, взгляд зациклен на фонаре.
Видимо, не прощают боги бой, проигранный в ноябре.