Не виновата осень в том,
Что сердце холодом объято
И дождь холодный за окном
Подобен нервному стаккато.
В котором кружится судьба
Над разноцветным покрывалом,
Где каждый ищет для себя
Свой идеал, пусть даже в малом.
Что наша память? Метроном.
Стучит в висках мотив протяжный,
Ни говоря нам ни о чем,
Жизнь обнажив, как лист бумажный.
Пусть говорят мне о другом,
Что жизнь становится короче
И с каждым днём длиннее ночи...
Не виновата осень в том.