Мне не до этого – свои – ведь свои у меня есть дела!
Моя жизнь – маленькая, и мне не до грандиозного,
А если серьезно, я еле прожила, как эти новости бьют по мне молотами,
Бьют по мне жизнями сгоревших дотла,
Бьют по мне голодом, бьют по мне подлостью,
Бьют по мне сволочью -
Сотнями в ряд -
Снова знакомыми сотен иконами
Лица диктаторов в мыслях стоят?
Что мне те новости?
Что мне политика?
Когда разобраться не могу даже я
Со своим маленьким миром открытий,
С тем лишь мирком, где я, мои друзья,
Моя семья, наконец, подключается,
Но человечья семья не кончается,
Без остановки кметрами тянется,
Словно старается меня зацепить…
Быть…этим целым…быть этими проблемами…
Быть…. Этой сволочью….
Каждый из вас,
Ты – Сектор газа, Ты - Венесуэла,
Ты – каравелла с Англии на юг,
Ты – из Абхазии, ты – с южной Азии -
Всех вас мне помнить – сколько же вас?
Сколько страдает, в тоске пребывает
Моих друзей, кто разбился сейчас?
На самолете, узнаю в пилоте
Друга другого, бросившего бомбу…
Сколько их, сколько их, сколько их, сколько их?
Сколько лиц, сколько лиц, сколько лиц, сколько лиц?
Не бежать, не бежать, не бежать, не бежать,
Не отрывать, не отрывать,не отрывать,
Не переставать бежать….
Не переставать бежать….
Не переставать бежать…
Просто плыть
Быть.