каждое утро запомнилось в той или иной степени мутно:
проснувшись, взять кофту- укрыться от сквозняка;
кофе в семь часов; проверка записей, оставленных кому-то;
выйти из дома к восьми, вернуться к ночи другого дня.
перед уходом оставить кофту висеть на стуле,
надевая ее только утром часа на два.
не важно, когда ты проснулся: в январе- июле.
эта привычка, похоже, родилась первее тебя.
в полдень загубить чью-то душу своими стихами о жизни.
и все повторять, что, возможно, они скромнее тебя.
а ночами "молчать", считая в уставших мыслях
людей, которым не в спину смотрел, а в глаза.
к обеду внезапно решаешь менять свою жизнь и себя,
повесить у выхода лист с больным призывом "живи!",
чтобы каждое утро читать, как инструкцию этого дня,
и забыть ее через час, pardon, mon chere, c'est la vie.
к вечеру опять обещать, что не купишь билеты в Лондон,
сбежав от проблем, которые не хочешь решать.
пересмотреть пару фильмов со "старым" любимым Бондом.
а как стемнеет- подолгу не ложиться спать.
время взрослеет,а утро остается все тем же:
чашка с кофе, одеться, пригладить постель руками.
с годами кажется, что в утре уюта становится меньше.
н.а.д.е.т.ь. б.ы. с.е.й.ч.а.с. т.у. к.о.ф.т.у,
пропахшую детскими снами.