По белому снегу я неторопливо пройдусь,
Услышу, как сочно он, бедный, хрустит под ногами.
Уйдет из души понемногу постылая грусть -
Уйдет не спеша, не прощаясь, глухими шагами.
И станет чего-то безумно душе не хватать,
Казалось бы, все хорошо и вся жизнь на подносе.
По строчкам по новым скучает всё чаще тетрадь,
Которую я уж давно позабыл-позабросил.
Всё не было времени мысли собрать в кулачок
И что-то суметь написать о добре и о чуде.
А жизнь моя вертится, словно безумный волчок -
Бегу, тороплюсь. Всё-равно, что подумают люди.
Кто знает, возможно, нескоро, я остановлюсь...
Пусть тень моя будет под солнцем январским нечёткой.
По белому снегу я неторопливо пройдусь
Такой же, как снег, равнодушно-свободной походкой.