Исчез проклятый Санчо Панса.
Наверно, выпал из седла.
Холодный ветер в грудь ударил:
«Меняйся, дура. Жить пора!».
Спасибо, ветер. Кто же спорит.
Права стихия, как всегда.
Коварен март, опять морозит.
Но мозг прочистил. Да. Пора.
Пора оставить донкихотство,
Расставить точно – что, когда.
И жизнь писать не на листочках,
Без глупых вздохов жить пора.
Стишки слезливые в помойку
Рукой беспечной, как всегда.
Прощай, убогое убого.
Даешь, подруга! Ты сильна.
Хоть в полусне еще смущают
Сомнения – то нет, то да.
Но в шесть утра будильник рявкнет,
Взрывной волной снесет меня.
Наушник в ухо, руки в джинсы.
Спешу. Опаздывать нельзя.
В толпе людей плыву эсминцем.
Бурлит рабочая страна.
Ручей сквозь трещинку асфальта.
Скворец запел, снежок с утра.
По кругу мчится мирозданье
Счастливой белкой, как и я.
06.03.2014