У нас, у всех людей, одна дорога.
С рожденья пункта А до пункта Б.
Я с Запада иду, а Вы - с Востока.
Несём свой груз, покорные Судьбе.
Смущают разум лишние тревоги.
И состоянье портится души.
И всё же наши классные дороги,
Когда в Фиате мчишься - хороши.
И я не спорю с Вами, Вы заметьте,
Об утвержденье из библиотек,
Мол, "нет другой такой страны на свете,
Где так свободно дышит человек".
Вот и дышите правильным озоном.
Рисуйте счастье светлое в мечтах,
Раскрывши зонт, в пальто демисезонном…
Я ж круглый год лишь в майке да трусах.
С высокой пальмы мне Вас не увидеть.
Вас от меня скрывает горизонт.
Нет больше сил любить и ненавидеть…
Моя душа закрыта на ремонт.