Можно было ещё тьму стихов написать,
Закадрить под луной пару ласковых муз,
Под балконом своим дивный вырастить сад
И попробовать плод запрещённый на вкус.
Душ земных миллион можно было спасти,
Подружиться с собой, каждый вылечив нерв,
И ещё написать… один маленький стих,
Гениальную хрень на приличный манер.
Съездить летом в Париж можно было ещё,
Раскрутить свою жизнь, словно мельничный круг -
Только острая боль вдруг пронзила плечо,
То плечо, подставлял мне которое друг…
И теперь… я стою, как ободранный кейс,
Рядом с медным крестом, на часовне Утрат -
А в кармане билет на невидимый рейс:
«Как бы летний Париж – Муки Совести – Ад»