Кто жизнь прожил средь каменных громад,
Средь пыльных улиц, смрадных корпусов,
Кто не вкусил пьянящий аромат
Весенних пашен, речек и лесов;
Кто не срывал дрожащею рукой
Подснежник нежный, росший средь берез,
А взяв в лотке замученный левкой,
К подруге милой поскорее нёс;
Кто не бросался головою вниз
С разбега дальнего в прозрачную волну,
И не ловил рукой в фонтане брызг
Над горизонтом всплывшую луну,
Тот не поймёт всей прелести весны,
Чарующий простор родных полей,
Тот променяет дебрей ширь лесных
На строгую красу прямых аллей.
Тот не поймёт, как радостно бежать
В лесу тропой крутою меж елей,
Навстречу ветру сильному кричать:
«Природы русской в мире нет милей!»