Когда стрелки были тише,
Когда небо было ближе –
В мире роз бумажных время
Не спешило вдаль бежать;
Поезда шли в Сюрреальность
По маршруту «Не случайность»,
По песчаному маршруту –
Что я палкой рисовал.
Жил тогда один художник –
Он не знал что невозможно,
Кистью просто невозможно
Дождь на улице создать…
Между туч и облаками,
Под самими небесами,
Проводил он час на завтрак
С кружкой кофе с молоком;
Вёл серьёзную беседу,
Будто с бризом, будто с ветром,
Может быть, он знал ответы
Что никто нигде не знал?
Средь искусных инсталляций
Он был Верх импровизаций –
Из лучей создал заката
Галерею витражей;
Проводил в ней день часами –
Ну а там, за витражами,
В мире роз бумажных стрелки
Шли осенней мостовой…
И никто и не заметил,
Что однажды на рассвете
Листья - пёстрые билеты
Он прохожим раздавал!
Я бежал, быстрей, сбиваясь,
То, упав, то спотыкаясь,
Получить «билет» во время
Переливов золотых;
Но как только подошёл я,
Он лишь глянул исподлобья,
Просто глянул исподлобья
Листьев мне, отдав букет…
Колорит осенних бликов,
Грусть прощальных птичьих криков…
Я стоял, и всё внимая –
Я был там совсем один…
Будто видел мимолётно
Мельтешением беззаботным –
Как сквозь листья свет искрился,
Силуэт в нём растворился…
Или то был отблеск, оттень?
Тени дней ушли те в память
Возвращает меня в осень
Мир цветущих роз бумажных...