Мне жалко дня, который угасает
За кронами вечнозеленых сосен.
Он многолик, он – множество, он – стая.
И эту стаю в прошлое уносит.
О, сколько в нем прожитых дней обычных
И необычных, первых и последних,
Размолвок, недосказанностей, стычек,
Надежд, мечтаний, откровенных бредней.
Заполненный, как старая корзина,
Возвышенным, греховным, несуразным,
И ядовитой мудростью змеиной,
И тем, чего не постигает разум
И чем-то неизвестным судьбоносным,
Тем, что потом проявится причиной,
И доброты бездумной парадоксом,
Той, что спасала, нежила, лечила.
Но жаль мне не того, чем он заполнен.
Мне жаль его прозрачности воздушной.
Того, что черной тьмы ночные волны,
Нахлынув, неминуемо разрушат.
Мне жалко в нем мгновений созерцанья,
Как раз того, что снова повторимо:
Оттенков, суть которых – ускользание,
И облаков, что проплывали мимо…
Не новостей с неистовостью шторма,
Мне жаль, что обывателей тревожат.
Жаль время, для которого он форма,
Не возвратится ни потом, ни позже…