Цвета мышиного мечутся облака,
У Моны Лизы сползает с лица улыбка.
Прочно желание смертного – обладать,
золото рассыпая на спины рыбкам.
Крошатся гор измученные горбы:
не по-соседски топают небожители.
Колют иголки пальцы земных портных,
детство тетрадь подписывает в родительном,
взгляды теплеют, когда проплывает Грей,
на полсекунды мерещится, что отринуло.
Ложной надежде никак не спаси корней:
в пыль разбивая свое существо звериное,
море штормит. Не время. Не верь, не ври,
рви все канаты, бейся челом о палубу.
Только не возвращайся на материк,
там безотрадней будет вдвойне и пагубней.
Цвета мышиного рыбки в воде, ни зла
больше им не доведется хлебнуть, ни злато -
их плавников не коснется из-под весла.
Сказке конец. В ней не было виноватых.