Внутри тебя бессмертно и тепло.
Спят семена, посаженные предком.
Ты сохранишь под сердцем древний плод, -
в ответе и за бабку, и за дедку.
Кружит земля. Намотаны на ось
цепочки дней, доставшиеся внукам.
Случится час (откуда что взялось), -
припомнят всё и головы, и руки.
Вот так, однажды, осенью/весной,
взяв в руки нечто, под названьем грабли,
засыплешь ловко - тыльной стороной -
сухие семена. И крибле, крабле…
Ты это знал, хоть далеко не спец,
(вчера лишь приподнялся из-за парты).
И где-то там твой пра-пра-пра- отец
сверкнёт улыбкой в бороде косматой.
А иногда, в момент неподотчётный,
пробравшись через горы злого спама,
перебирая чью-то жизнь, как чётки,
ты морщишь лоб, все говорят, как мама.
В тот день, на документах ставя фио, -
ты – самый верхний из большого древа
(на миг подумав, - это же из фильма),
подпишешь, как отец, – с наклоном влево.