Есть во дворе моем кольцо-очаг,
В котором я сжигаю постоянно
Всю чушь, написанную второпях,
Казавшуюся ночью гениальной.
Сижу, смотрю, как пламя ест слова.
Они горят безропотно, бесстрастно.
Сгорели мысли, будто бы душа
Их выродила невпопад, напрасно.
С злорадством тихим, с торжеством судьи
Я вглядываюсь в меркнущие строки,
И понимаю - мысль моя горит,
Не обошлась ли с нею я жестоко?
Записанная ночью на листке,
Она казалась Истиной, Вселенной.
Но день в окошке, рифмы блеск исчез.
И стыдно перечесть ночные перлы.
Конечно, бред сожгла. Но не лукавь.
В себе открыла что-то, изменилась.
И кстати, очень точные слова
Нашлись к тому, о чем душа томилась.
Воздушным пеплом легоньким летит
Листок с мертворожденными стихами.
Не буду этот пепел ворошить,
Пусть ветер любопытный дочитает.
Сожгла. Что ж, рукописи не горят
Лишь у того, кто поцелован богом.
Я не из тех. Замерзла. В дом пойду.
Побалуюсь чайком и бутербродом.
24.10.2013