Злобный ветер всех тревожит.
Листья скользкие несёт.
То подставит будто ножик.
То во тьме вдруг пропадёт.
То вдруг бросится на спину.
Задерёт штанину враз.
То колышет паутину.
То трясёт иконостас.
Что за чёртова погода?
Ну и люди ей под стать.
Тьма безмолвная народа.
Даже свечки не видать.
Даже огонька простого.
Тьма клешнями шевелит.
Только окрик часового.
Да в припадке инвалид.
Хлещет бытие сурово.
С распростёртою душой.
Давит новою подковой.
Бьёт ,как-будто ты чужой.
Так дождём всего омоет.
С головы ,считай, до ног.
Будто миру вены вскроет.
Будто подведёт итог.
И скользя по этой чаще,
нахожу себя во тьме.
Как икона, настоящим.
Перевёрнутым в уме.
И сошло с ума уменье.
И не тут всё ,и не так.
И не ты стихосложение,
а оно тебя,дурак.
И страницы как истицы.
Почернелые висят.
А во тьме мелькают птицы.
Точно души октябрят.
11.11.2015 г.