Пустота... Горечь... Боль...
Знакомые все слова.
Кто не знает, что это такое?
Наша жизнь, как полынь-трава...
Сладок вкус человеческих душ.
И не видно за ширмой изъян.
Как паяц, как хмельной Скарамуш,
Я сегодня немного пьян.
Да, немного... Совсем чуть-чуть...
Чтоб забыть обо всем. Забыть...
Чтоб не помнить людей... Их путь...
Чтобы память о них убить...
Чтоб не помнить имен и лиц,
Чтоб не слышать последних фраз,
Чтоб не видеть, как падают ниц,
Как плюют, не скрывая глаз.
Как хмельной, беспробудный Хайям,
Я вином заглушу эту боль.
И не будет больше нытья.
Слезы - что, - просто жизни соль.
© Оксана Разумовская