Сменяются дни на прожитые вещи,
На старые тени в закрытых домах.
На пыльные люстры, их свет был и вещим,
И просто оставленным после, в слезах.
Рукой провожу по шершавым комодам,
По книгам ненужным на полках любви.
Глаза поднимаю к заброшенным сводам.
Висит календарь, лист истёкший сорви...
Мне снятся подъезды с их мраком вечерним:
Стояли там вместе, искали себя.
Меня обнимала и знала, что верным
Останусь как в песне про наших ребят.
Теперь уже нет тех дорожек заветных,
Нет дерева в парке и листьев ковра.
Нет писем из ящика, слов неответных.
Лишь памяти клок в позабытых углах.