Умирает мой сад... Умирает...
Летаргическим сном засыпает.
Веки тяжесть свинцовая смежит
И укроет их саваном снежным.
Безмятежностью сад поражает.
Ветер раны его обнажает,
Истрепав все наряды в лохмотья
Под аккорды осенних рапсодий.
Гложет грусть безысходностью душу.
«Ты рассказы о смерти не слушай.
Это – сон, и несет нам покой он», -
Говорили деревья со мною.
Может быть… Может быть… Я не знаю...
Я, мне кажется, что-то теряю
Этой осенью.
Мне одиноко,
Безотрадно и грустно немного…
Повзрослели птенцы. Улетают.
Отчий дом навсегда ль покидают?
Провожаю их любящим взглядом:
«Возвращайтесь, мне так это надо!»
Гроздья спелой рябины алеют:
«Не грусти, позабыть не посмеют
Дети дом свой родной на чужбине,
Жди – весной.
И будь сильной отныне!»
Как быть сильной, скажи?
Я не знаю…
Сад мой тленом листва засыпает…
Гложет грусть безысходностью душу,
Ожидая январскую стужу...
13.11.2015