Зябко. Голос сдержанный и простуженный кутается в кашне.
Снег засыпал проходы так, что расстояниям не пробиться.
Сонный город осадки выдал в твоё отсутствие как клише —
одно, основное (остальное, видимо, интуиция).
В общем-то, так вернее: город выдержан, на десерт — мускат.
Пытаюсь понять, как из идентичного (в общем-то) чувства
может зародиться вера небесная, а может — земная тоска,
утопичная, как банальный ответ на «Опросник» Пруста.
Это даже не кризис. Это финиш, сумерки, минорное «без»,
(без) различие, выживший интервал, положение не войти/не выйти:
если зябко, но двери подъезда открыты настежь в моей Москве,
толку — без, если из парадного ты устало шагаешь в продрогший Питер.