Как одиноко поле, посмотри!
Хоть бы одна рябинка села с краю.
Следов мышиных тает лабиринт,
но мыши, всё ж, материя иная.
Корнями не врастают в спелый грунт,
не пьют озёр подземных лимонады,
их тельце стройное не оплетает вьюн,
их не ласкает взглядом виноградарь.
А поле ждёт, который год подряд,
чтоб проросло в нём семечко рябины,
чтоб всякий путник полю был бы рад,
чтоб ягоды горели, как рубины.
И все бы говорили: "Красота,
на краешке какая примостилась!"
Как будто деревце сошло с холста
на это поле по Господней милости.