Бывает, опостылет белый свет,
И мысли расплываются, как в спячке,
И гирей гнёт к земле гирлянда лет,
И шевелятся старые болячки,
Душа - как в марте грязный снежный ком,
И жизнь как будто топчется на месте...
Себя я ощущаю стариком,
И мне - сто лет, а может, даже двести.
Тогда стараюсь я придти туда,
Где срезаны Невою линий ленты,
Где у ступеней плещется вода,
А над водой - два мощных постамента,
И сфинксы, на двоих - семь тысяч с лишком,
И вновь себя я чувствую мальчишкой.