Не останется даже имён,
как наутро после застолья;
канут в лету Хайям, Вийон,
я - убогий сын Анатолия.
Ах, история-суетория,
бред забытых диких племён:
дуб зелёный у Лукоморья,
утонувший в сугробе клён...
Запах слов с веками развеется,
как портянка красногвардейца
не смердит под музейным стеклом,
и стихи падут, как повстанцы,
а потомкам от нас останутся
только "фтопку" и "пацталом".
13 ноября 2015, ночь